Sempre que falar do lugar de onde falo,
Por mais que a mente lhe conceba, duvides,
Pois desde que a metafísica inventaram,
Há um certo pequeno intervalo
Da consciência; alí vive Medusa,
Entre cheiros, odores, provindos de vários
Quentes incensos índicos queimando,
Oscilavam de leve os incensários...*
Os ardentes turíbulos vagando
Pelo imaginário da mente obtusa.
Refuto hoje as paixões
Do amante e do amado,
Conforme desejo ter ao lado
Amores mais profundos
E circulares que o quadrado.
Ampliando se vão os mundos
Até o fundo dos corações.
É no meio dos amores
E, às vezes das tragédias,
Que no túmulo põem-se flores,
Depois se riem das comédias.
Não avô, não pude ainda
Deixar-te repousar em paz:
A cada noite a tua vinda
Revela-me que teus ossos
Estão em ordem sobre o túmulo
E tu'alma vívida (vês? Que cúmulo!)
Na minh'alma quase morta jaz.
Paulo Fichtner
* Olavo Bilac
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